信
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那封信是周二下午到的。
林栀那天下午在教室里改物理错题，刚改完第三道的时候手机在课桌抽屉里震了一下。她掏出来看了一眼——顾淮发来的消息，只有两个字：“收到了。”
她的笔停了下来。她知道他说的是那封信。她抬头往窗外看了一眼，三月午后的阳光正从梧桐树新发的嫩叶间漏下来，在窗台上跳跃着，碎碎的、亮亮的。她打了一行字：“你现在在哪儿？”
“铁门。”
“我马上来。”
林栀把笔放下，合上练习册，跟赵敏说了一声“我出去一下”，快步走出教室。她穿过走廊下楼的时候脚步比平时急，走到窄巷入口的时候放慢了。巷子里今天的光线比平时暗一些，墙根的青苔湿漉漉的，像是被谁洒了水。她走到铁门边的时候顾淮正坐在台阶上，膝盖上摊着一个牛皮纸信封，已经拆开了，信纸抽出来一半，但他没有在看。
她在他旁边坐下来，没有说话。灰墙从铁门缝里挤出来走到他脚边蹲下，然后安静地卧在了他的鞋面上，像是也看出他今天的状态跟平时不太一样。
顾淮把手里的信纸递给了她。她接过来的时候指尖碰到了他的手指——微凉的，比平时紧一些。她低头开始看信纸上的字。
字迹跟糖纸上的完全不一样。那些字写得很用力但笔画抖动得厉害，像是落笔的手没有力气控制走向。信不长，大约半页纸，她从头看到尾只花了不到两分钟：“淮淮：不知道你还记不记得我。可能记得，也可能已经不记得了。没关系。我写这封信不是想让你认我，只是想告诉你一件事——我生病了，好几年了，查出来的时候医生说还有几年。我没告诉你妈，也没告诉任何人。我不说是因为说了也没用，治不好，只是让人操心。你看到这封信的时候我可能已经不在了。这些年我没去找你，不是不想，是不敢。我不知道怎么面对你。你小时候我在家待的时间不多，后来走了，一走就是十几年。你长什么样子我都不知道。但我存了一张照片，你妈寄给我的，应该是你上初中那年拍的，站在校门口，背着书包。我放在钱包里，这些年换了好几个钱包，那张照片一直在。没什么别的话要说了。你好好活着，好好吃饭，好好读书。别像我一样。”
林栀读完最后一行的时候手指在信纸边缘停了一下。她把信纸叠好放回信封里，递还给顾淮。他没有接，手指垂在膝盖上。
“你看完了？”他问。
“看完了。”
“你怎么想？”
林栀想了想：“你想哭就哭。不想哭就不哭。你妈之前走了你也没哭。你爸写这封信，我觉得他不是在求你原谅他，他就是想让你知道这件事。”
顾淮沉默了很久。灰墙在他脚面上呼噜着，喉咙里的震动透过鞋面传上来，像一种持续的低频安慰。远处的操场上有风吹过，把枯草吹得簌簌响。三月的阳光从铁门缝隙里透过来，在地面上切出一道细长的光带，恰好落在两个人的膝盖之间。
“他为什么现在才说？”顾淮开口，声音哑了一些，“他如果早两年说，我还可以去见他一面。”
林栀侧过头看着他。他没有哭，但眼睛下面那一小片皮肤微微泛着红。他的视线落在铁门缝隙里的旧操场上，却没有在看着什么具体的东西。
“你信里有没有说他在哪儿？”
“没有。信是从另一个城市寄出来的，不是他原来的地址。”
“那你打算怎么办？”
顾淮把信纸从信封里重新抽出来，看了最后一遍，然后叠好放回去。他把信封放进外套内袋里，和那把铜钥匙放在一起：“我想去找他。”
林栀没有问“去哪儿找”或“怎么找”。她只是坐在他旁边，感觉到他握着信封的手指在收拢又松开：“你想什么时候去？”
“尽快。信上的邮戳是这个月的，他应该还在。”
“那你去的时候，我陪你。”
顾淮偏过头来看了她一眼。午后的光从铁门缝隙里挤进来，把他一边肩膀照亮了，另一边还留在阴影里。他看着她的眼睛看了好几秒，然后点了一下头：“好。”
两个人坐在铁门边的台阶上，谁都没有再说话。灰墙在顾淮脚面上睡了一觉，醒来之后站起来伸了个懒腰，前爪往前探着弓了弓背，然后走回自己的窝里卧下了。春天的风从巷口穿过来，带着泥土和青草的气息，和一点远处那棵新开的白玉兰的花香。
那天晚自习林栀没有上。她跟王老师请了假，说身体不太舒服，实际上她坐在宿舍书桌前，拿着手机在研究顾淮信上那个城市的地址。她查了从他们学校到那座城市的交通——高铁三个半小时，一天有好几班。她把车次截图存好，又把那座城市里靠火车站近的几家酒店查了一遍，标了几家价位不太高的，截图存进了相册里。
做完这些之后她给顾淮发了一条消息：“高铁三个半小时，一天有五班。早班七点二十出发，十点五十到。晚班四点五十出发，八点二十到。你想坐哪班？”
他过了十几分钟回过来：“早班。当天能到，不用过夜。”
“那我帮你查了，七点二十那班还有票。需要我帮你买吗？”
“不用，我自己买。你把时间发给我就行。”
林栀把车次截图发给了他。过了一会儿他又发了一条：“你周六有空吗？”
“周六全天都有。”
“那我买两张票。”
林栀看着屏幕上那行字，把手机握在手心里握了一会儿：“你确定要我陪你去？”
“确定。你不在的话，到了那边我可能不知道怎么办。”
“那我周六早上六点半在校门口等你。”
“好。”
林栀把手机放在桌上，站起来走到窗边往外看。三月的夜空清透，月亮弯弯的挂在操场方向的天上，铁门那边黑黢黢的，看不清楚灰墙在不在窝里。她站在窗前看了一会儿，然后回到书桌前坐下，翻开物理练习册继续做那道没做完的题。
周五那天林栀把自己也收拾了一遍。她把校服换了下来，穿了一件浅蓝色的薄外套和一条深色长裤，头发扎成低马尾，看起来比平时齐整一些。她背了一个小双肩包，里面装了水、充电宝、纸巾和两包饼干——她不知道那边有没有方便买饭的地方，先备一点总是对的。
六点二十分她走到校门口的时候天刚亮透。三月的早晨还带着一点凉意，空气干净透明。顾淮已经到了，穿着那件深灰色的短大衣，背着双肩包，站在门卫室旁边的香樟树下面等她。他的脸色没有之前那么沉了，但眉间还有一道没完全松开的线。
“走吧，”他说，“车还有四十分钟。”
两个人打车去了高铁站。清晨的街道上人不多，路灯刚刚灭掉不久，天空从灰蓝慢慢变成浅金。林栀坐在后座靠窗的位置，看到街边的早餐摊已经开始冒热气了，有人在排队买豆浆。
到了高铁站取票、安检、进站。他们找到候车位置坐下来的时候离检票还有十分钟。林栀从包里掏出两包饼干递了一包给顾淮：“先吃点东西，车上还有三个多小时。”
他接过去拆开咬了一口。嚼完之后他开口了：“昨天晚上我又把那封信看了一遍。”
“看了几遍？”
“四遍。每一遍看到的都不一样。”他低头看着手里的饼干，“第一遍看到的是他在说生病的事。第二遍看到的是他说不敢来找我。第三遍看到的是他说存了一张我的照片。第四遍看到的是最后那一句——‘别像我一样’。”
林栀没有说话。她把手里的饼干拆开也咬了一口，嚼完咽下去之后她开口：“那你觉得他为什么写最后那一句？”
“可能是想让我走得比他远一些。”顾淮说，“他做不到的事，希望我能做到。”
检票口开始排队了。两个人站起来，跟着人流往前走。林栀走在顾淮后面，看着他刷卡进闸的背影。他的肩膀比之前松了一些，步子迈得稳，没有再像前几天那样一站起来就绷紧全身。她跟着他过了闸机，走下站台，那列高铁正停在轨道上，车窗里透出暖白色的光。
他们找到了自己的座位。靠窗的座位是林栀的，她坐下来之后把书包放在腿上，侧过头看着窗外的站台。站台上有人在挥手道别，有人拖着重重的行李箱，有人在低头看手机。广播里在报站名和发车时间，女声温和平稳。
“你紧张吗？”林栀问。
“有一点。”顾淮坐在她旁边，也看着窗外，“不知道见面了说什么。”
“你想说什么就说什么。不想说也可以不说。你就去看看他长什么样子。”
“你之前说——你去看你妈的时候，你也不知道见面要说什么。后来自然就说了。”
“嗯。见了面就知道了。”她侧过头看着他，“你要是不想自己说，我帮你说也行。”
顾淮偏过头来看了她一眼。车窗外的晨光正照进来，把他的眼睛照成一种浅浅的琥珀色。他嘴角弯了一下，很小，但确实弯了。
高铁启动了。窗外的站台慢慢往后退，然后加速，变成一条流动的线。田野、村庄、河流，车窗外的风景像一轴不断展开的画。林栀靠在椅背上看着外面，身边的顾淮也在看窗外。两个人都没有说话，但那段沉默跟之前的沉默都不一样——不是等什么的沉默，是已经确定了方向、只需要往前走的那种沉默。
三个半小时之后，列车进站了。
他们下车的时候站台上的风比林栀预想中大一些，带着城市特有的那种混着汽车尾气和食物的复杂气息。顾淮站在出站口停了一下，低头看手机上的地址——是从信的寄件地址栏抄下来的，他记在了备忘录里。
“公交能到，大概四十分钟。”他把手机收起来，“走吧。”
两个人坐了一辆公交车。车窗外的城市看起来跟他们的城市差不多，街道、行人、路边的小店、拐角处的早餐铺子。顾淮坐在靠窗的位置一直看着外面，没有看手机。林栀坐在他旁边没有打扰他，只是偶尔看看窗外又看看他的侧脸。
公交车在一条老街上停了。他们下车的时候阳光正好照在这条街上，梧桐树新发的嫩叶在头顶织成一片薄薄的绿荫。顾淮按照导航走了大概七八分钟，在一栋老式居民楼前面停了下来。
楼是那种九十年代建的老楼，灰色的外墙，楼道口的小铁门锈了一小片。门卫室窗户关着，里面的人不在。顾淮站在门口低头看了一眼手机上的地址，又抬头看了一眼楼顶的单元号。他站了两秒，然后推开了楼道门。
林栀跟在他后面走进去。楼道里有一股老房子特有的味道——灰尘、旧木头、隔壁炒菜的油烟味混在一起。声控灯亮了，昏黄色的光照着他们往前走的路。顾淮走到三楼的时候停下来了，站在一扇深棕色的防盗门前。
门上贴着一副对联，边角卷起来了，颜色褪了一些，但字迹能看清。门框旁边有一个小小的信报箱，箱口塞着一卷报纸，像是好几天没有人取了。顾淮站在那里没有敲门，他低头看着门把手，手抬起来又放下了。
“要不我来敲？”林栀轻声问。
顾淮没有回答。他站在那里，看着那扇门，手指微微蜷着。林栀站在他身后半步的位置，没有催促也没有伸手替他敲门，只是等着。楼道里很安静，阳光从楼道尽头的窗户照进来，把空气中的尘埃照亮成细细碎碎的金色粒子。
然后门从里面开了。
开门的是个中年女人，穿着一件深灰色的开衫，头发在脑后挽了一个松散的髻。她看到门口站着的人明显愣住了，手里握着的门把手停在那里：“你们找谁？”
“请问，”顾淮的声音比平时低了一些，“这里是不是住着一个姓顾的？”
女人的表情变了一下。她看了顾淮几秒，目光从他脸上移到林栀脸上又移回来：“你是——”
“我是他儿子。”
女人沉默了两秒。她往后退了一步让开门口：“进来吧。”
两个人进了屋。客厅不大，茶几上放着一杯喝了一半的水和一个药盒，窗户开着半扇，风把窗帘吹得微微鼓动。空气里有一股淡淡的药味，混着旧家具的木头味道。女人示意他们在沙发上坐下，自己也坐到了旁边的椅子上。
“你是淮淮？”她开口，“你爸跟我说过你。我叫李阿姨，是他这边的邻居，这几年他生病了都是我在照顾。”
顾淮坐在沙发上，腰背挺得笔直：“他在吗？”
李阿姨的目光垂了一下：“他走了。上个月中旬走的。走之前他跟我说过，如果有一个年轻的孩子来找他，就让我把一样东西转交。”
她站起来走到电视柜旁边，从抽屉里拿出一个牛皮纸信封递过来。信封是封好的，表面什么都没写。顾淮接过去拆开封口，从里面抽出一张叠好的纸。纸是普通的A4纸，对折了两次，打开的时候边角有一些折痕。上面是跟信纸上一模一样的抖动字迹，短短几行：“如果你来了，说明这封信我没白写。我在抽屉里放了一样东西，你阿姨知道在哪里。我没什么能留给你的，就这一样。”
顾淮把纸翻过来看了一遍，背面没有字了。他抬头看着李阿姨：“他说抽屉里放了东西。”
李阿姨点了点头，走进里屋。过了两分钟她出来了，手里拿着一个老旧的硬纸板文件夹，封面已经磨毛了。她把文件夹递给顾淮：“他说这是留给你唯一的的东西。”
顾淮接过文件夹打开。里面夹着一张照片——就是信上说的那张，他上初中那年在校门口拍的，背着书包，穿着校服，看着镜头的方向。照片边缘有些磨损，被人摩挲过很多次了。照片后面还夹着一张叠好的纸，上面是他爸的笔迹，只有两个数字：“2008.03.17——2024.01.19”。
他看了好一会儿，然后把照片和那张纸小心地放回文件夹里。合上盖子的时候他的手指在文件夹边角上停了一下，久到林栀几乎要以为他在想什么别的事。
“他走的时候，”顾淮开口，“疼不疼？”
李阿姨沉默了一下：“最后一周不太能说话了，但有几天精神好一些，会坐起来看看窗外。有一次他跟我说，窗户外面的那棵槐树让他想起来以前住的地方也有这么一棵。”
顾淮没有再问别的了。他把文件夹放进了自己的背包里，站起来的时候膝盖微微僵了一下，但他站稳了：“谢谢李阿姨。”
“不谢。”李阿姨也站起来，看着他，“他之前说过，你可能不会来。但他说如果你来了，让我跟你说——他说‘对不起’。”
顾淮站在客厅里，午后的光从窗户照进来在他面前的旧地板上切出一道明亮的斜线。他看着那道光看了一会儿，然后开口：“我知道了。”
两个人走出那栋老楼的时候天已经偏西了。阳光从梧桐叶子的缝隙里落下来，在路面上投出细碎晃动的光影。顾淮走了一段路之后在路边的一棵老槐树下面停了下来，把背包放下来，拉开拉链把那个文件夹拿了出来。他打开文件夹，把那张校门口的照片抽出来看了一会儿，月光洒在边角处磨损的轮廓上。
“他存了这么多年。”他说，“一张照片存了这么多年。”
林栀站在他旁边：“那你呢？你存什么？”
“你给的糖纸。一张不落。”
他把照片放回文件夹里，然后重新背上包。两个人沿着来时的路走回公交站，坐上了返程的车。车窗外的城市在傍晚的光线里慢慢变暗，路灯陆续亮起来，把街道照成暖黄色的一片。
回程的高铁上，天全黑了。林栀靠着窗看窗外掠过的零星灯火，车厢里灯光白亮，大多数乘客在低头看手机或靠在椅背上睡觉。顾淮坐在她旁边，手里握着那个文件夹，但没有打开。他把文件夹放在膝盖上，目光落在窗外一片片流动的黑暗中，像在心里把今天发生的所有事都重新过了一遍。
“你刚才在他住的那栋楼门口停下来的时候，在想什么？”林栀轻声问。
顾淮没有立刻回答。窗外的田野间偶尔闪过一两点灯火，在黑暗中亮了一下又灭了。“在想，我小时候一直觉得他会回来。后来等了很多年，他也没回来。今天看到那扇门的时候，我忽然觉得——其实他也在等。他等的是我。”
“那你见到他了吗？”
顾淮把文件夹打开，把那张照片抽出来看了一会儿：“见到了。”
林栀侧过头看着他。车厢的灯光把他的侧脸照得白净，他把照片收回文件夹的动作比以前任何一次拿放糖纸的动作都更慢、更小心，像在确认什么无法复刻的痕迹。她顺着他的话想——也许有些人见面不用面对面。你看到一张被人摸过很多次的照片，看到他留给你的一句话，知道你一直在某个人的心里存着，那也算是见过了。
高铁在夜色中穿行。窗外偶尔闪过一座城市的光带，又沉入旷野的暗色里。三个多小时后车到站，两个人出了检票口打车回学校。出租车在城市夜晚的街道上穿行的时候林栀靠在车窗上，路灯的光从窗外一明一暗地流过，把她的脸映得明明暗暗。
“今天谢谢你，”顾淮说，“陪我跑一趟。”
“你不是也陪我去过外婆家的房子。”
“那不一样。那是我的事情。”
“你的事情就是我的事情。”她说，“你之前也是这么做的。”
顾淮没有再说话。但出租车拐过弯的时候，他的手指在座位之间的暗处碰到了她的手。他握住了，没有松开。两个人就这么握着手坐在出租车后座上，一直到了校门口才松开。
下车的时候林栀的手指还留着他掌心的温度。夜风吹过来，带着三月末潮湿的土腥气和远处不知谁家煎饼摊传过来的油香。
他们在校门口站了一会儿。校园里很安静，路灯照着空荡荡的主路，远处的宿舍楼亮着稀稀拉拉的几盏窗灯。
“那封信，”顾淮说，“今天之后，我可以放起来了。”
“放哪儿？”
“跟你糖纸放在一起。既然你留了我所有的糖纸，我留你一封信也是应该的。”
林栀看着他，路灯的光在他身后铺开，把他整个人照得像一幅被镀了暖色边的剪影。她点了点头，没有回答。
她转身往宿舍方向走。走到一半的时候回头看了一眼——他还站在那里，路灯下背着双肩包的轮廓比她刚认识他的时候高了一些、宽了一些，但那站立的姿势没怎么变。她挥了挥手，他也抬手晃了一下，她转过身去，走进了被路灯照亮的那条路。
她走回宿舍的时候方晴还在泡脚，手机外放的声音大得隔着一扇门都能听见。方晴探出半个身子朝门口的人影喊了一声“你去哪儿了今天一整天不见人影”，又突然放低了声音：“你还好吗？”
“好。比去之前好。”林栀把背包放下来，坐到书桌前，“今天去了一个挺远的地方。”
“见到想见的人了吗？”
“见到了。”
方晴没再追问，把手机音量调小了一点。林栀在台灯下面坐了一会儿，从书包里翻出一张新糖纸——是她出门前在便利店买的，还没来得及放进口袋。她抽了一支笔，把糖纸翻到背面，在上面写了一行字：“第二十一次。你爸的照片里，你穿着那件校服衬衫。我也是第一次见到那件衬衫。”画了一颗小小的柠檬。
她看完一遍，把糖纸叠好放进口袋里。明天她会把它放进铁门的凹槽里。然后她会去食堂二楼买两杯豆浆，坐在老位置上等那个穿着深灰色短大衣的人来。他的大衣可能还是那件，但他口袋里会多一样东西——一个被磨毛了边角的文件夹。里面夹着一张被摸过很多次的老照片，和一行在很久以前写下的日期。
窗外三月的风吹过来，把窗帘掀动了一下。铁门那边凹槽里安安静静的，灰墙在窝里翻了个身，毛毯被它蹭得拱起一个小包。明天天亮了，会有人往凹槽里放一张新的糖纸。糖纸背面会写着一行字，字迹比以前更工整一些。等明天中午，另一个人会蹲下来，把那张糖纸展开看一遍，然后叠好放进外套内袋里。
跟其他那些放在一起。
（第十九章完）
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林栀那天下午在教室里改物理错题，刚改完第三道的时候手机在课桌抽屉里震了一下。她掏出来看了一眼——顾淮发来的消息，只有两个字：“收到了。”
她的笔停了下来。她知道他说的是那封信。她抬头往窗外看了一眼，三月午后的阳光正从梧桐树新发的嫩叶间漏下来，在窗台上跳跃着，碎碎的、亮亮的。她打了一行字：“你现在在哪儿？”
“铁门。”
“我马上来。”
林栀把笔放下，合上练习册，跟赵敏说了一声“我出去一下”，快步走出教室。她穿过走廊下楼的时候脚步比平时急，走到窄巷入口的时候放慢了。巷子里今天的光线比平时暗一些，墙根的青苔湿漉漉的，像是被谁洒了水。她走到铁门边的时候顾淮正坐在台阶上，膝盖上摊着一个牛皮纸信封，已经拆开了，信纸抽出来一半，但他没有在看。
她在他旁边坐下来，没有说话。灰墙从铁门缝里挤出来走到他脚边蹲下，然后安静地卧在了他的鞋面上，像是也看出他今天的状态跟平时不太一样。
顾淮把手里的信纸递给了她。她接过来的时候指尖碰到了他的手指——微凉的，比平时紧一些。她低头开始看信纸上的字。
字迹跟糖纸上的完全不一样。那些字写得很用力但笔画抖动得厉害，像是落笔的手没有力气控制走向。信不长，大约半页纸，她从头看到尾只花了不到两分钟：“淮淮：不知道你还记不记得我。可能记得，也可能已经不记得了。没关系。我写这封信不是想让你认我，只是想告诉你一件事——我生病了，好几年了，查出来的时候医生说还有几年。我没告诉你妈，也没告诉任何人。我不说是因为说了也没用，治不好，只是让人操心。你看到这封信的时候我可能已经不在了。这些年我没去找你，不是不想，是不敢。我不知道怎么面对你。你小时候我在家待的时间不多，后来走了，一走就是十几年。你长什么样子我都不知道。但我存了一张照片，你妈寄给我的，应该是你上初中那年拍的，站在校门口，背着书包。我放在钱包里，这些年换了好几个钱包，那张照片一直在。没什么别的话要说了。你好好活着，好好吃饭，好好读书。别像我一样。”
林栀读完最后一行的时候手指在信纸边缘停了一下。她把信纸叠好放回信封里，递还给顾淮。他没有接，手指垂在膝盖上。
“你看完了？”他问。
“看完了。”
“你怎么想？”
林栀想了想：“你想哭就哭。不想哭就不哭。你妈之前走了你也没哭。你爸写这封信，我觉得他不是在求你原谅他，他就是想让你知道这件事。”
顾淮沉默了很久。灰墙在他脚面上呼噜着，喉咙里的震动透过鞋面传上来，像一种持续的低频安慰。远处的操场上有风吹过，把枯草吹得簌簌响。三月的阳光从铁门缝隙里透过来，在地面上切出一道细长的光带，恰好落在两个人的膝盖之间。
“他为什么现在才说？”顾淮开口，声音哑了一些，“他如果早两年说，我还可以去见他一面。”
林栀侧过头看着他。他没有哭，但眼睛下面那一小片皮肤微微泛着红。他的视线落在铁门缝隙里的旧操场上，却没有在看着什么具体的东西。
“你信里有没有说他在哪儿？”
“没有。信是从另一个城市寄出来的，不是他原来的地址。”
“那你打算怎么办？”
顾淮把信纸从信封里重新抽出来，看了最后一遍，然后叠好放回去。他把信封放进外套内袋里，和那把铜钥匙放在一起：“我想去找他。”
林栀没有问“去哪儿找”或“怎么找”。她只是坐在他旁边，感觉到他握着信封的手指在收拢又松开：“你想什么时候去？”
“尽快。信上的邮戳是这个月的，他应该还在。”
“那你去的时候，我陪你。”
顾淮偏过头来看了她一眼。午后的光从铁门缝隙里挤进来，把他一边肩膀照亮了，另一边还留在阴影里。他看着她的眼睛看了好几秒，然后点了一下头：“好。”
两个人坐在铁门边的台阶上，谁都没有再说话。灰墙在顾淮脚面上睡了一觉，醒来之后站起来伸了个懒腰，前爪往前探着弓了弓背，然后走回自己的窝里卧下了。春天的风从巷口穿过来，带着泥土和青草的气息，和一点远处那棵新开的白玉兰的花香。
那天晚自习林栀没有上。她跟王老师请了假，说身体不太舒服，实际上她坐在宿舍书桌前，拿着手机在研究顾淮信上那个城市的地址。她查了从他们学校到那座城市的交通——高铁三个半小时，一天有好几班。她把车次截图存好，又把那座城市里靠火车站近的几家酒店查了一遍，标了几家价位不太高的，截图存进了相册里。
做完这些之后她给顾淮发了一条消息：“高铁三个半小时，一天有五班。早班七点二十出发，十点五十到。晚班四点五十出发，八点二十到。你想坐哪班？”
他过了十几分钟回过来：“早班。当天能到，不用过夜。”
“那我帮你查了，七点二十那班还有票。需要我帮你买吗？”
“不用，我自己买。你把时间发给我就行。”
林栀把车次截图发给了他。过了一会儿他又发了一条：“你周六有空吗？”
“周六全天都有。”
“那我买两张票。”
林栀看着屏幕上那行字，把手机握在手心里握了一会儿：“你确定要我陪你去？”
“确定。你不在的话，到了那边我可能不知道怎么办。”
“那我周六早上六点半在校门口等你。”
“好。”
林栀把手机放在桌上，站起来走到窗边往外看。三月的夜空清透，月亮弯弯的挂在操场方向的天上，铁门那边黑黢黢的，看不清楚灰墙在不在窝里。她站在窗前看了一会儿，然后回到书桌前坐下，翻开物理练习册继续做那道没做完的题。
周五那天林栀把自己也收拾了一遍。她把校服换了下来，穿了一件浅蓝色的薄外套和一条深色长裤，头发扎成低马尾，看起来比平时齐整一些。她背了一个小双肩包，里面装了水、充电宝、纸巾和两包饼干——她不知道那边有没有方便买饭的地方，先备一点总是对的。
六点二十分她走到校门口的时候天刚亮透。三月的早晨还带着一点凉意，空气干净透明。顾淮已经到了，穿着那件深灰色的短大衣，背着双肩包，站在门卫室旁边的香樟树下面等她。他的脸色没有之前那么沉了，但眉间还有一道没完全松开的线。
“走吧，”他说，“车还有四十分钟。”
两个人打车去了高铁站。清晨的街道上人不多，路灯刚刚灭掉不久，天空从灰蓝慢慢变成浅金。林栀坐在后座靠窗的位置，看到街边的早餐摊已经开始冒热气了，有人在排队买豆浆。
到了高铁站取票、安检、进站。他们找到候车位置坐下来的时候离检票还有十分钟。林栀从包里掏出两包饼干递了一包给顾淮：“先吃点东西，车上还有三个多小时。”
他接过去拆开咬了一口。嚼完之后他开口了：“昨天晚上我又把那封信看了一遍。”
“看了几遍？”
“四遍。每一遍看到的都不一样。”他低头看着手里的饼干，“第一遍看到的是他在说生病的事。第二遍看到的是他说不敢来找我。第三遍看到的是他说存了一张我的照片。第四遍看到的是最后那一句——‘别像我一样’。”
林栀没有说话。她把手里的饼干拆开也咬了一口，嚼完咽下去之后她开口：“那你觉得他为什么写最后那一句？”
“可能是想让我走得比他远一些。”顾淮说，“他做不到的事，希望我能做到。”
检票口开始排队了。两个人站起来，跟着人流往前走。林栀走在顾淮后面，看着他刷卡进闸的背影。他的肩膀比之前松了一些，步子迈得稳，没有再像前几天那样一站起来就绷紧全身。她跟着他过了闸机，走下站台，那列高铁正停在轨道上，车窗里透出暖白色的光。
他们找到了自己的座位。靠窗的座位是林栀的，她坐下来之后把书包放在腿上，侧过头看着窗外的站台。站台上有人在挥手道别，有人拖着重重的行李箱，有人在低头看手机。广播里在报站名和发车时间，女声温和平稳。
“你紧张吗？”林栀问。
“有一点。”顾淮坐在她旁边，也看着窗外，“不知道见面了说什么。”
“你想说什么就说什么。不想说也可以不说。你就去看看他长什么样子。”
“你之前说——你去看你妈的时候，你也不知道见面要说什么。后来自然就说了。”
“嗯。见了面就知道了。”她侧过头看着他，“你要是不想自己说，我帮你说也行。”
顾淮偏过头来看了她一眼。车窗外的晨光正照进来，把他的眼睛照成一种浅浅的琥珀色。他嘴角弯了一下，很小，但确实弯了。
高铁启动了。窗外的站台慢慢往后退，然后加速，变成一条流动的线。田野、村庄、河流，车窗外的风景像一轴不断展开的画。林栀靠在椅背上看着外面，身边的顾淮也在看窗外。两个人都没有说话，但那段沉默跟之前的沉默都不一样——不是等什么的沉默，是已经确定了方向、只需要往前走的那种沉默。
三个半小时之后，列车进站了。
他们下车的时候站台上的风比林栀预想中大一些，带着城市特有的那种混着汽车尾气和食物的复杂气息。顾淮站在出站口停了一下，低头看手机上的地址——是从信的寄件地址栏抄下来的，他记在了备忘录里。
“公交能到，大概四十分钟。”他把手机收起来，“走吧。”
两个人坐了一辆公交车。车窗外的城市看起来跟他们的城市差不多，街道、行人、路边的小店、拐角处的早餐铺子。顾淮坐在靠窗的位置一直看着外面，没有看手机。林栀坐在他旁边没有打扰他，只是偶尔看看窗外又看看他的侧脸。
公交车在一条老街上停了。他们下车的时候阳光正好照在这条街上，梧桐树新发的嫩叶在头顶织成一片薄薄的绿荫。顾淮按照导航走了大概七八分钟，在一栋老式居民楼前面停了下来。
楼是那种九十年代建的老楼，灰色的外墙，楼道口的小铁门锈了一小片。门卫室窗户关着，里面的人不在。顾淮站在门口低头看了一眼手机上的地址，又抬头看了一眼楼顶的单元号。他站了两秒，然后推开了楼道门。
林栀跟在他后面走进去。楼道里有一股老房子特有的味道——灰尘、旧木头、隔壁炒菜的油烟味混在一起。声控灯亮了，昏黄色的光照着他们往前走的路。顾淮走到三楼的时候停下来了，站在一扇深棕色的防盗门前。
门上贴着一副对联，边角卷起来了，颜色褪了一些，但字迹能看清。门框旁边有一个小小的信报箱，箱口塞着一卷报纸，像是好几天没有人取了。顾淮站在那里没有敲门，他低头看着门把手，手抬起来又放下了。
“要不我来敲？”林栀轻声问。
顾淮没有回答。他站在那里，看着那扇门，手指微微蜷着。林栀站在他身后半步的位置，没有催促也没有伸手替他敲门，只是等着。楼道里很安静，阳光从楼道尽头的窗户照进来，把空气中的尘埃照亮成细细碎碎的金色粒子。
然后门从里面开了。
开门的是个中年女人，穿着一件深灰色的开衫，头发在脑后挽了一个松散的髻。她看到门口站着的人明显愣住了，手里握着的门把手停在那里：“你们找谁？”
“请问，”顾淮的声音比平时低了一些，“这里是不是住着一个姓顾的？”
女人的表情变了一下。她看了顾淮几秒，目光从他脸上移到林栀脸上又移回来：“你是——”
“我是他儿子。”
女人沉默了两秒。她往后退了一步让开门口：“进来吧。”
两个人进了屋。客厅不大，茶几上放着一杯喝了一半的水和一个药盒，窗户开着半扇，风把窗帘吹得微微鼓动。空气里有一股淡淡的药味，混着旧家具的木头味道。女人示意他们在沙发上坐下，自己也坐到了旁边的椅子上。
“你是淮淮？”她开口，“你爸跟我说过你。我叫李阿姨，是他这边的邻居，这几年他生病了都是我在照顾。”
顾淮坐在沙发上，腰背挺得笔直：“他在吗？”
李阿姨的目光垂了一下：“他走了。上个月中旬走的。走之前他跟我说过，如果有一个年轻的孩子来找他，就让我把一样东西转交。”
她站起来走到电视柜旁边，从抽屉里拿出一个牛皮纸信封递过来。信封是封好的，表面什么都没写。顾淮接过去拆开封口，从里面抽出一张叠好的纸。纸是普通的A4纸，对折了两次，打开的时候边角有一些折痕。上面是跟信纸上一模一样的抖动字迹，短短几行：“如果你来了，说明这封信我没白写。我在抽屉里放了一样东西，你阿姨知道在哪里。我没什么能留给你的，就这一样。”
顾淮把纸翻过来看了一遍，背面没有字了。他抬头看着李阿姨：“他说抽屉里放了东西。”
李阿姨点了点头，走进里屋。过了两分钟她出来了，手里拿着一个老旧的硬纸板文件夹，封面已经磨毛了。她把文件夹递给顾淮：“他说这是留给你唯一的的东西。”
顾淮接过文件夹打开。里面夹着一张照片——就是信上说的那张，他上初中那年在校门口拍的，背着书包，穿着校服，看着镜头的方向。照片边缘有些磨损，被人摩挲过很多次了。照片后面还夹着一张叠好的纸，上面是他爸的笔迹，只有两个数字：“2008.03.17——2024.01.19”。
他看了好一会儿，然后把照片和那张纸小心地放回文件夹里。合上盖子的时候他的手指在文件夹边角上停了一下，久到林栀几乎要以为他在想什么别的事。
“他走的时候，”顾淮开口，“疼不疼？”
李阿姨沉默了一下：“最后一周不太能说话了，但有几天精神好一些，会坐起来看看窗外。有一次他跟我说，窗户外面的那棵槐树让他想起来以前住的地方也有这么一棵。”
顾淮没有再问别的了。他把文件夹放进了自己的背包里，站起来的时候膝盖微微僵了一下，但他站稳了：“谢谢李阿姨。”
“不谢。”李阿姨也站起来，看着他，“他之前说过，你可能不会来。但他说如果你来了，让我跟你说——他说‘对不起’。”
顾淮站在客厅里，午后的光从窗户照进来在他面前的旧地板上切出一道明亮的斜线。他看着那道光看了一会儿，然后开口：“我知道了。”
两个人走出那栋老楼的时候天已经偏西了。阳光从梧桐叶子的缝隙里落下来，在路面上投出细碎晃动的光影。顾淮走了一段路之后在路边的一棵老槐树下面停了下来，把背包放下来，拉开拉链把那个文件夹拿了出来。他打开文件夹，把那张校门口的照片抽出来看了一会儿，月光洒在边角处磨损的轮廓上。
“他存了这么多年。”他说，“一张照片存了这么多年。”
林栀站在他旁边：“那你呢？你存什么？”
“你给的糖纸。一张不落。”
他把照片放回文件夹里，然后重新背上包。两个人沿着来时的路走回公交站，坐上了返程的车。车窗外的城市在傍晚的光线里慢慢变暗，路灯陆续亮起来，把街道照成暖黄色的一片。
回程的高铁上，天全黑了。林栀靠着窗看窗外掠过的零星灯火，车厢里灯光白亮，大多数乘客在低头看手机或靠在椅背上睡觉。顾淮坐在她旁边，手里握着那个文件夹，但没有打开。他把文件夹放在膝盖上，目光落在窗外一片片流动的黑暗中，像在心里把今天发生的所有事都重新过了一遍。
“你刚才在他住的那栋楼门口停下来的时候，在想什么？”林栀轻声问。
顾淮没有立刻回答。窗外的田野间偶尔闪过一两点灯火，在黑暗中亮了一下又灭了。“在想，我小时候一直觉得他会回来。后来等了很多年，他也没回来。今天看到那扇门的时候，我忽然觉得——其实他也在等。他等的是我。”
“那你见到他了吗？”
顾淮把文件夹打开，把那张照片抽出来看了一会儿：“见到了。”
林栀侧过头看着他。车厢的灯光把他的侧脸照得白净，他把照片收回文件夹的动作比以前任何一次拿放糖纸的动作都更慢、更小心，像在确认什么无法复刻的痕迹。她顺着他的话想——也许有些人见面不用面对面。你看到一张被人摸过很多次的照片，看到他留给你的一句话，知道你一直在某个人的心里存着，那也算是见过了。
高铁在夜色中穿行。窗外偶尔闪过一座城市的光带，又沉入旷野的暗色里。三个多小时后车到站，两个人出了检票口打车回学校。出租车在城市夜晚的街道上穿行的时候林栀靠在车窗上，路灯的光从窗外一明一暗地流过，把她的脸映得明明暗暗。
“今天谢谢你，”顾淮说，“陪我跑一趟。”
“你不是也陪我去过外婆家的房子。”
“那不一样。那是我的事情。”
“你的事情就是我的事情。”她说，“你之前也是这么做的。”
顾淮没有再说话。但出租车拐过弯的时候，他的手指在座位之间的暗处碰到了她的手。他握住了，没有松开。两个人就这么握着手坐在出租车后座上，一直到了校门口才松开。
下车的时候林栀的手指还留着他掌心的温度。夜风吹过来，带着三月末潮湿的土腥气和远处不知谁家煎饼摊传过来的油香。
他们在校门口站了一会儿。校园里很安静，路灯照着空荡荡的主路，远处的宿舍楼亮着稀稀拉拉的几盏窗灯。
“那封信，”顾淮说，“今天之后，我可以放起来了。”
“放哪儿？”
“跟你糖纸放在一起。既然你留了我所有的糖纸，我留你一封信也是应该的。”
林栀看着他，路灯的光在他身后铺开，把他整个人照得像一幅被镀了暖色边的剪影。她点了点头，没有回答。
她转身往宿舍方向走。走到一半的时候回头看了一眼——他还站在那里，路灯下背着双肩包的轮廓比她刚认识他的时候高了一些、宽了一些，但那站立的姿势没怎么变。她挥了挥手，他也抬手晃了一下，她转过身去，走进了被路灯照亮的那条路。
她走回宿舍的时候方晴还在泡脚，手机外放的声音大得隔着一扇门都能听见。方晴探出半个身子朝门口的人影喊了一声“你去哪儿了今天一整天不见人影”，又突然放低了声音：“你还好吗？”
“好。比去之前好。”林栀把背包放下来，坐到书桌前，“今天去了一个挺远的地方。”
“见到想见的人了吗？”
“见到了。”
方晴没再追问，把手机音量调小了一点。林栀在台灯下面坐了一会儿，从书包里翻出一张新糖纸——是她出门前在便利店买的，还没来得及放进口袋。她抽了一支笔，把糖纸翻到背面，在上面写了一行字：“第二十一次。你爸的照片里，你穿着那件校服衬衫。我也是第一次见到那件衬衫。”画了一颗小小的柠檬。
她看完一遍，把糖纸叠好放进口袋里。明天她会把它放进铁门的凹槽里。然后她会去食堂二楼买两杯豆浆，坐在老位置上等那个穿着深灰色短大衣的人来。他的大衣可能还是那件，但他口袋里会多一样东西——一个被磨毛了边角的文件夹。里面夹着一张被摸过很多次的老照片，和一行在很久以前写下的日期。
窗外三月的风吹过来，把窗帘掀动了一下。铁门那边凹槽里安安静静的，灰墙在窝里翻了个身，毛毯被它蹭得拱起一个小包。明天天亮了，会有人往凹槽里放一张新的糖纸。糖纸背面会写着一行字，字迹比以前更工整一些。等明天中午，另一个人会蹲下来，把那张糖纸展开看一遍，然后叠好放进外套内袋里。
跟其他那些放在一起。
（第十九章完）
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